Poésie

	L’écume vient battre nos lèvres et retourne au fond du noir silence tout recommence la neige le ruisseau l’ombre rêvant des mêmes pierres et le désir du vent germes demeurés germes qui glissent sur nos voix (La parole échouée, Guy Chambelland edit. 1969)
	Des jardins tremblent sur l’or tiède de la page et font passer leurs ombres sur le vol noir des mots. Le regard s’alourdit l’essaim se brouille lorsque maîtresse turbulente se déploie la pluie des archipels réverbérés. (La sentence nue, Guy Chambelland, edit. 1973)
	Sous les charpentes du sommeil l’amoureuse mémoire construit une légende inoubliable qui fondra comme un fruit mûr sous la morsure du réveil * Du fond des eaux remonte une tige venue d’un ciel noyé secouée par le vent mais dont le sang noirci fait ouvrir une main innocente sur le grain d’or qui la crucifia. (Acte de présence)
	Bleu profond de la haute mer –miroir de la frayeur, de la dépossession de soi, mais encore de l’infini désir. Cap maintenu, dans la fragilité de l’instant, vers la satiété de toujours. (Marginales)
	Silences C’est dans l’instant où la saison décline que la source veut repartager la lumière les doigts s’incurvent alors comme la lame d’une charrue et brisent la première motte. Il y a toujours une herbe sous le caillou toujours un frisson sous le songe. Pour desceller le mot englouti dans la pierre la seule patience du vent le feu sans âge où tourbillonne l’infini -- ce geste simple qui dénoue le corsage des fleurs et surprend l’ombre où s’ordonnait l’impossible. Que fait cette herbe au milieu du chemin ? Que fait cette herbe sinon braver la rupture sinon trahir une exigence de clarté .
	Mouvement 60 (à la mémoire de Louis Saguer) Chaque ombre épargne ta brûlure chaque chose grandit dans la lenteur retrouvée dans le martèlement si proche qu’il traverse notre sang la nuit ouvre ses portes sur les terrasses désertées un pas y résonne très clair pour suspendre aux étoiles ce feu d’un autre voyage l’ombre plus lente à présent dessine sur le vieux dallage les rameaux de ma mémoire que j’irai cueillir demain quand chaque chose aura grandi dans l’intervalle apaisé où toutes les rumeurs du monde ont fait glisser leur chant un geste encore se suspend semant dans la nuit ses flocons neige épargnée au creux des terres sur laquelle le premier vent mêlera les fruits épars que j’irai cueillir demain quand les choses auront grandi
	Le monde est bleu Le monde est bleu le soir quand la clarté s’affaisse au-delà des ravins tous les bleus de la mort s’accrochent aux collines comme un manteau sur des épaules un dernier cri traverse nos paupières nous buvons l’eau qui glisse entre les arbres et la lumière fond entre nos doigts les ombres longues des pierres désignent le matin où nous prendrons dans le chemin un destin reposé. (Acte de présence, Ateliers populaires de Paris)

	Copyright © Lucien Guérinel 2007 - Mise à jour du 29-août-2008